Camino por las calles que recorrí
por años con él. Esas calles que nos vieron abrazados, que vieron su mano en
mi cintura o mi mano en la suya.
Las mismas calles que nos vieron
reír, llorar, discutir: sentir. Que nos vieron conversar sobre literatura,
poesía y sueños de libertad. Que nos vieron llorar recordando una película que
nos abrió el pecho y colocó un corazón o por aquel libro con el final brillante
que deseamos escribir, pero que alguien más lo hizo.
Esas calles me cuentan que la
última vez que nos vieron yo estaba triste y él, pensativo; que las canciones
que cantaban nuestras mentes ya no coincidían; que si ellos hubiesen sabido que
esa sería la última vez que nos veían juntos, hubiesen florecido más, nos
hubiesen pintado un mural con atardeceres y cuentos de Wilde.
Ahora, ellas se ven diferentes,
me dicen que volverán a ser verdes, que no me preocupe. Serán más verdes que
antes y brotaran nuevos tipos de flores, nuevos tipos de aves, que serán más
coloridas que antes. Pero que por ahora, las deje con esas hojas secas, con ese
otoño color nostalgia. Me confiesan que, a pesar de todo, se alegran que yo
volviera; que él fue un gran artista y les gustó escuchar su poesía, pero que
yo siempre fui y seré la artista protagónica de sus parques y veredas.
Por Ofelia Bustamante.
